El placer tiene colores de mundos distantes, intensidades, despues resulta que una ya no es una, descubres que puedes nadar en un desierto de torres, de multitudes preñadas.
Descubrí mi belleza mientras dormía, cuando ya la vida era nocturnidad desconfiada.
La piel podría confundirse, en mis ojos desprovistos de pureza, con luz que entraba desde el rincón, el aliento que sale hacia los muslos soñando con la ciudad de afuera. Para cuando me traslade con un giro pequeño, era tarde, porque mi cuerpo se había poseído del fantasma eterno del olvido; empezaba justo en la boca, regaba su fluorescencia aprovechando la curvatura de los hombros hasta llegar a los dedos, aquí lo detuve capturándolo en un suspiro de vientre, improvisado o premeditado, no importaba porque estaba justo en el comienzo, en el labio que levantó la sombra que me cuida.
Interminable fuego.
Dobles de mi
Triples de el
¿Amigos ? ¿Amantes?
En el exceso, los cuerpos encontramos las respuestas.
Diluirse, verterse hasta corromper el aire.
Mía: así te llamas.
¿Qué más harmonía?
Mía: luz del día,
Mía: rosas, llamas.
.
. . . .¡Qué aroma derramas
En el alma mía
Si sé que me amas,
¡Oh Mía! ¡oh Mía!
.
. . . .Tu sexo fundiste
Con mi sexo fuerte,
Fundiendo dos bronces.
.
. . . .Yo triste, tú triste…
¿No has de ser entonces
Mía hasta la muerte?
Si insistimos en clasificar
el comportamiento de antimusical,
yo, incluso mintiendo, puedo argumentar
que esto es bossa nova,
que esto es muy natural.
De un mixturado diàlogo bossa de la vida real.
Entramos al colegio en el 94, justo el año de la muerte de Jobim. Recuerdo que mis padres estaban de viaje en el exterior mi primera semana de secundaria y podìa tener acceso a los viniles màs refundidos. Asaltar la caja transparente, escuchar los clásicos, Chico Buarque a la cabeza y tengo la mala costumbre de prestar todos los discos de mi casa, de divulgarlos. Aquello no tenìa otro sentido que la travesura. Pensé en ese pasado a nuestras anchas. Comienzo precoz.
Quisiera sentirme despechada, eso que dice la gente y también ser ingenua. Hay mujeres mayores que lo son, las vemos cada día. Una mujer con amigas, una mujer que bebe alcohol, una mujer que trabaja demasiado, una mujer que tiene talento, que alimenta a un perro, una mujer que tiene un hijo. Parecen con sed, con ansiedad y no puedo evitar verlo absurdo y sentirme culpable por ello.
Un escritor, poeta y loco, al referirse a mi y mis amigas, recomendando, utilidad y el desasosiego dijo:
“Esas mujeres son ocupadìsimas, no confìes en ellas, siempre estàn pensando en algo que no es hombres y a la vez estàn pensando en hombres, tienen el corazòn duro, les gusta la buena mùsica y cuidado cuando opinan de polìtica, arte o lo que sea, cada una tiene un tema de profesiòn, son capaces de burlarse de todos, menos de ellas mismas y son pura candela, tienen seis amantes cada una”
Ya no vive acà el muy guapo. Pero nos conoce de algunos años, ciertamente exagera, en lo que podrìan ser cumplidos, advertencias, percepciòn, burla y poesìa.
El desamor es una experiencia de mùltiples caras y extraño vivirlo con el desdèn que alimenta.
El jueves pasado nos sentamos frente a la visiòn del rìo a medio caudal por el verano. Hemos tenido demasiados romances dije, todos fructìferos, en los que el amor propio se vuelve un traje de brillo. Al momento de tintinear la pena, la decepciòn es irreconocible, me busco las marcas y no las encuentro, estàn entre lìneas, ya no las leo.
Me han querido, me han soplado las moscas mientras como, me han leìdo libros para que me duerma, me han acompañado hasta el amanecer en un hospital. Demasiado amor, varias veces, por largo tiempo y por un dìa. Me falta mucho para los treinta y las pocas muchas vueltas las entiende mi piel.
Vivir el amor hasta la ùltima gota.
Cada vez que voy con ellas, camino a un encuentro tengo algo de miedo, puede ser que no tengamos esta vez nada que hablar. Nos vemos, fumamos, tomamos coca cola, capuchino cargado, despotricamos lo que queda de la tarde. Nuestra amistad exige comunicaciòn constante, exige aparecer todos los dìas.
Amanda, ¿ A las cinco?
Un chico me ha invitado..
Ah, entonces no vienes.
Si voy, ya rechacè, cinco y media en punto.
Que no se nos olvide que hemos probado el cemento. Hay que despojar esa idea de ”mujer madura” sabelotodo, de disidente sentimental, que no es ni masculina, es inhumana.
Soñe mal anoche. Recordè una novela que nunca toquè, me la leyeron completa al oìdo. “El marino que perdiò la gracia del mar”.Hicimos muchas notas al pie de este asunto.
Me despertè y todo el santo dìa pienso en Ryuji y la viuda Fusako, en las tardes y la ventana, en el colchòn y un montòn de guevadas. Que a ratos se me arma literalmente el relajo, entonces resulta que sin darme cuenta la camiseta se ha virado al revès y me la pongo de todas formas, porque no me queda de otra, o porque alguna otra (de las 50.000 opciones) me estàn cortas hoy. Que no soy como el interprete del marino, que ya hace chance “se la cala” como puede, me lo ha contado porque somos “panas”, desde hace un par de años y como lo conozco bien desde pelado se que es capaz de aguantar todo, la felicidad y el amor incluìdos con tal de sonreirle a la vida y en eso despojarla de sus escondites.
Un pelado , hijo de artista, se fue de la casa y se enamorò de una vieja por la librerìa , la historia de otra novela. Un dìa me presentaron a Murakami “Kafkaen laorilla” que me encantò, pero esta vez no aceptè interpretes, para no ser “La chica del cumpleaños”, que ya la encontrè sola en “Sauce ciego, mujer dormida”.
TEATRO DE SOMBRAS
Primero fuè lunes que martes, dice èl interprete del Marino.
Perdio la gracia del mar, dice el reducido a regala-libros, que sabe siempre de todo y de vigente se las gasta.
Y primero es martes que mièrcoles. Faltan jueves, viernes , sàbados y hasta domingos. Les digo yo, por caridad.
Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. No ando para aguantar reclamos en off vìa messenger o googletalk, ni visitas web, ni parejas celosas, ni reconfortes. Se los digo a todos en ON.
Que la vida es corta y la mìa se me hace màs corta. Y me abrì los blog para escribir lo que se me cante. Que a Mishima me lo devorè completo, de Murakami me falta mucho, le he cogido un gusto al jazz y no tiene que ver con ningùn autor.
Disculpas a los que no “tocan pito” (que son mas y màs pilas). Pueden comentar y leer en paz. Prometo que volverè a decir algo japonès, sobre ambos decentemente.
Los avisos, globos blancos de las historietas, revelan algo dentro de uno, escarnecen la incapacidad para comunicarme.
Lugares que son como espejos. Siempre me quedo en el muelle hasta el final. Un pañuelo, que se convierte en un par de feligreses y aparece en los kioscos para saciar la sed de paso, ahora en aeropuerto; revista Vogue y malboro rojo.
De ida y vuelta. El universo de silencio y sol, ahora vestida y con escándalo. La complicación simple, la línea y plenitud que involuntariamente puede funcionar de a dos.
Tocan la puerta del desconocimiento, la virtud del extraño que se presenta con un ejemplar de escudo: “La senda del perdedor”. El príncipe se regala otra conquista, se disfraza bien, en su plano de experimentado estratega, conoce la medida de nuevos orgullos, sabe esperar de falsos traumas, para ser el rey de los deseos pacientes.
En la sorpresa, permitir mi menudeado compromiso de NO planes, NO futuros. Como guerrero sabes no titubear en mis viajes. Puedo ser Ilona y Larissa, la novela rosa que fué una olibligación de Puerto o ver Annie Hall y respasarla hasta el cansancio.
Pero jamàs olvidarlo y retornar cuando leo cosas como esta.
El suyo (que es mío) :
Chicas tranquilas y limpias con lindos vestido
Todas las que conozco son putas, ex putas,
locas. Veo hombres con mujeres
tranquilas, amables, los veo en los supermercados,
los veo caminando por las calles juntos,
los veo en sus departamentos: gente en
paz, a menudo horas o días de paz.
Todas las que he conocido son adictas a las pastillas,
alcohólicas, putas, ex putas, locas.
Cuando una se va
llega otra
peor que la anterior.
Veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias
bien vestidas
chicas con caras que no son lobunas
o predatorias.
“No traigan más una puta por acá”, les digo a
mis pocos amigos, “me voy a enamorar de una”.
“No podrías estar con una buena mujer Bukowsky”.
Necesito una buena mujer,
necesito una buena mujer,
más de lo que necesito una máquina de escribir,
más de lo que necesito a mi auto, más
de lo que necesito a Mozart.
Necesito tanto una buena mujer que
puedo saborearla en el aire, puedo sentirla
en la punta de mis dedos,
puedo ver veredas construidas
para que sus pies caminen,
puedo ver almohadas para su cabeza,
puedo sentir mi risa que espera,
puedo verla acariciando un gato,
puedo verla durmiendo,
puedo ver sus pantuflas en el piso.
Sé que existe
pero, ¿Dónde está ella en esta tierra
mientras las putas continúan llegando?.
Han pasado 4 meses desde la última vez que lo ví, le dí un beso y salí en silencio mientras dormía. Dicen que después fué a mi casa y que al verla vacía, arrancó en llanto, que gritó mi nombre.
Hoy sentada en un centro comercial, tuve que correr al baño para que la gente no me viera llorar. Una mujer entro a la tienda con su hijo. Un niño pequeño que desbarató las medias y los zapatos del almacén. Desde que lo ví, no tenía duda de que tenía 1 año y medio, la edad de Jahir, cuando lo conocí. El último bebé de los tres de Jessica “la china”, pero el primero de Milton, que ya había pensado morir en esa isla sin descendencia.
La escena de esta tarde trajo a mi una nueva idea de soledad, la de poder vivir sin mirar la figura de la vaca color violeta en el libro de poesías y canciones, sin cantar cucú-cucú unas 20 veces seguidas, sin lograr que el plato de sopa quede vacío, sin imitar los sonidos de todos los animales que conocemos, sin bañarnos en el mar hasta que oscurece.
Hoy escucho que me llaman, veo que alguno corre para abrazarme y le pido un beso fácil. Busco por dentro la sensación de ver crecer a alguién y los recuerdos me llevan a lágrima.
Conocí en Floreana a 37 hermosos niños que no ven televisión, que nunca se enferman y que crecen en un paraíso en donde son el tesoro. No sé como puedo levantarme todos los días con ese vacío de no verlos.
Descubres que esa vieja ventana de chat, no se ha ido nunca. La conexión que siempre burla la voluntad, las promesas y los futuros distintos. El pequeño, irreal y virtual espacio que al formar caracteres detiene el tiempo y el más mínimo recuerdo nos para, no sólo de la calle, sino de la vida.
Un simple ¿Cómo estas? termina enredado en un inventario, un tú a tú de ancho de banda.
¿ Hay forma de estar bien?
Si, formas cortas.
1. Un orgasmo
2. Mientras el cajero cuenta el dinero
3. Lo que dura una película
4.Encontrar un canción youtube
5.Llegar al final de una novela
6. Cuando termina el café
7. Cuando recoges la ropa seca, sin pensar en doblarla
8. Cuando dices una buena frase de esas pa’ el bronce
9. Dar con una calle o dirección
10. Cuando alguien te cita
12. Pasar el ABC y darte cuenta que no tienes ni una sola falla.
13. Escribir unas tres páginas de ciencia (aunque vayan a ser corregidas) cuando intentas un artículo.
14. Deshacerte de lo que no te sirve (papeles y trapos).
Hicimos el 9 y medio, con el fin de exorcizar el tiempo de hace 4 años cuando era adicta al MAAC cine, lo que hay es cosecha del recomendado torrent, la bahía y algunas sustraídas de un estante blanco suburbano.
Querer volver crudo todo, hacer una carne para gastar.
Liv Ullmann
Ayer me dijo un amigo, bajo fílmica influencia y por el cabello que me empeño en no cortar supongo, que me parecía a Liv Ullmann joven, me reí mucho, no por falsas modestias, sino porque es curioso, ya me habían dicho que eraElizabeth Voglery me lo creí, pero parece que soyAlma ahora hablando y hablando, otra “PERSONA”,Ingmar Bergman ha muerto y sobre su tumba la piratería que regala de a dos, de a cuatro, funciones.
La cinta que vimos esta vez fue ” Un verano con Mónica”.
El sueco parece que tiene mi tiempo, la lentitud que requiero, apariciones de una en una, que hacen pensar que se puede con lo que fue pesado, fuerte y bastante.
Ahora, habiendo enmudecido en playa y cabaña, ya parece imposible estar callada, aún con otra cinta puesta, la película aparece siempre, talvez por mi nexo con el origen “asilar” que tuvo. Bergman creó su guión mientras estaba hospitalizado. Y esta películaPERSONA del año 1966, no me gusta, sino que tengo por ella una devoción casi vital. Una actriz llamadaElizabeth Voglerdecide no hablar, esta sana y es exiliada sin resistencias a una cabaña en la playa, con su enfermera Alma que le habla todo el tiempo.
Puesto de Salud Floreana
La foto es de mi ex cabaña-asilo-hospital
La gran Ullmann, ícono feminista de los años 70, nunca tuvo nada con él, en lo que por nada entendemos, la hija de los dos es sólo de ella, talvez tuvieron todo.
Un día Mary trato de cerciorarse de mi amor por ella mediante una prueba definitiva. Se cubrió de mierda y aguardó mi reacción, pues estaba absolutamente segura de que su mierda no podía repugnarme. Cuando, sin sospechar nada entré a la sala de juegos y me abordó una Mary Barneshedionda que parecía salida de una historia de terror, el horror y el asco me embargaron. Mi primera reacción fue la huída. Me alejé a grandes pasos, lo mas rápidamente posible. Por fortuna no intentó seguirme. Habría sido capaz de golpearla.
Recuerdo muy bien mi primer pensamiento : “Es demasiado, Dios Santo. Estoy harto. A partir de ahora, que se cuide sola. No quiero tener nada mas que ver con ella”.
Luego Berke reflexiona y se dice que, después de todo, si el no se hace cargo, su relación con ella terminará; no quiere que así sea. Este argumento no admite réplica. Sigue a Mary Barnes, con no pocas reticencias.
“Mary permanecía en la sala de juegos, cabizbaja y bañada en lágrimas. Farfullé algo así como: “ Vamos, no es nada. Subamos y tomemos un buen baño caliente “. Se necesitó al menos una hora para lavarla. Su estado era lamentable. Tenía mierda por todos lados, en el pelo, por debajo de los brazos, entre los dedos de los pies.
A los 42 años, la enfermera Mary Barnes, ingresa al centro de recepción de Kingsley Hall para personal asistencial con trastornos mentales, inaugurado en 1965 y cerrado el 31 de mayo de 1970. Pasará en el cinco años y esta historia es la escribió junto con su terapeuta. CF Mary Barnes y Joseph Berke . Two Accounts of a Journey Through Mandess.
Aquí Joseph Berke y Mary Barnes
La descripción anterior es una de las escenas psiquiátricas mas claras y básicas, del estudio de la locura. Desaparecen todas las sensaciones. Un sentimiento es mas fuerte a los demás y en eso se cree completo. En la foto, los protagonistas.
Cuando fabricó la prueba tenía una certeza dulce, una paciencia otorgada, una deuda que creyó le iba a ser pagada. Obtuvo la condena lastimera.
Entonces:
¿Fue engañada?
¿Deliró sola?
El reacciona al verla llorar. ¿ Por qué?
Por haberle hecho creer que si era capaz.
Porque no hubiera podido lidiar con la culpa de dejarla ahí.
Lo que ella esperaba, no ocurrió. Toda su seguridad era únicamente un delirio y así lo supo.
Alguien sano, la dejaba. Finalmente habría llorado un buen rato, jodido a alguna gente y a si misma, luego se levantaba, se bañaba, porque ella y solo ella, sabía como se lleno de excremento.
La mierda es la mierda.
Y, el amor no es ni tan ancho, ni tan bello, ni tan triste, ni tan sabio, ni tan solo, ni tan loco, ni tan todo, ni tan nada.
No hay que preguntarse porque nos volvemos locos, sino, porque no.
