Arte- sanìas 1.

Un video que sorprenda realmente. La infancia, dulce y pobre.

 Rina: Ay Amanda tu nunca has sido pobre! Ya te voy a poner algo. Seguro comìas gelatina y te compraron las sandalias de Xuxa.

Amanda: ¿Las sandalias de plàstico? Claro que las tuve. Me las compraron en San Jacinto una tarde que pasamos feriado en la playa con los abuelos, mi madre trataba de callarnos a mi y a mi hermana porque molestabamos demasiado, no hubo forma. Mi tìa Amanda sacò un 30.ooo sucres de la cartera y pidiò dos pares. La usamos hasta que se nos pelaron los pies. Como toda niña pobre tuve mi hada madrina, que es la misma hasta hoy. La del nombre.  

Erika: No tuve las sandalias , pero si jugaba a Xuxa con la canciòn de los indios.

Rina: Yo tampoco solo me hacìa las botas con unas medias nylon.  ¿Còmo jugabas a Xuxa? Tu no puedes Erika. En dònde se ha visto una Xuxa negra!

Amanda: En Babahoyo puès. Rina por favor pon tu canciòn, mientras no me toques. No aguanto las escenas de pijamada. ¿Què ? rumbe, rumbe!

Erika: No le hagas terapia. ¿Te has dado cuenta de que te pone mute?, mejor hablemos de Dan Brown, Darwin y Tico- tico. O vàmonos pronto. Que aqui todo el mundo se divierte y nadie se complace.

Rina: Sòlo te pido un favor Amanda. En un par de años dejas esa pendejada de blog y no seremos unas viejas ridìculas.

Erika: Amiga Rina!

Amanda: Me imagino la vejez. No gasten el ingenio que los dìas se pueden terminar presas y Sherezade serà una cojuda a nuestro lado.
Escuchar a este producto es toda una experiencia efectuosa.

Mañana francòfonos que es feriado, vàmonos de viaje a Youtube.

Murakami vs. Mishima

Soñe mal anoche. Recordè  una novela que nunca toquè, me la leyeron completa al oìdo. “El marino que perdiò la gracia del mar”. Hicimos muchas notas al pie de este asunto.

Me despertè y todo el santo dìa pienso en Ryuji y la viuda Fusako, en las tardes y la ventana, en el colchòn y un montòn de guevadas. Que a ratos  se me arma literalmente el relajo, entonces resulta que sin darme cuenta la camiseta se ha virado al revès y me la pongo de todas formas, porque no me queda de otra, o porque alguna otra (de las 50.000 opciones) me estàn cortas hoy. Que no soy como el interprete del marino, que ya hace chance “se la cala” como puede, me lo ha contado porque somos “panas”, desde hace un par de años y como lo conozco bien desde pelado se que es capaz de aguantar todo, la felicidad y el amor incluìdos con tal de sonreirle a la vida y en eso despojarla de sus escondites.

Un pelado , hijo de artista, se fue de la casa y se enamorò de una vieja por la librerìa , la historia de otra novela. Un dìa me presentaron a Murakami “Kafka en la orilla”  que me encantò, pero esta vez no aceptè interpretes, para no ser “La chica del cumpleaños”, que ya la encontrè sola en “Sauce ciego, mujer dormida”.

TEATRO DE SOMBRAS

Primero fuè lunes que martes, dice èl interprete del Marino.

Perdio la gracia del mar, dice el reducido a regala-libros, que sabe siempre de todo y de vigente se las gasta.

Y primero es martes que mièrcoles. Faltan jueves, viernes , sàbados y hasta domingos. Les digo yo, por caridad.

Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. No ando para aguantar reclamos en off vìa messenger o googletalk, ni visitas web, ni parejas celosas, ni reconfortes. Se los digo a todos en ON.

Que la vida es corta y la mìa se me hace màs corta. Y me abrì los blog para escribir lo que se me cante. Que a Mishima me lo devorè completo, de Murakami me falta mucho, le he cogido un gusto al jazz y no tiene que ver con ningùn autor.

Disculpas a los que no “tocan pito” (que son mas y màs pilas). Pueden comentar y leer en paz. Prometo que volverè a decir algo japonès, sobre ambos decentemente.

Amanda. En el arbitraje.

La profesiòn de Sartre

 

El intento de enrolarse  en una cadena  alimenticia es un movimiento pendular,  para obtener el  maleficio de  una inciertamente apetecida salvación.

La  ocasión de justificaciones tenía el intercambio de principio de película de terror: un título verdoso que produce ese miedo inadmisible. Los eslabones cronológicos arrastran la inspección perdida de los ridículos  antes, durante y después; para pensar en ellos como profecías de envoltura chiclosa.

Empezaba a torear con mis propias recomendaciones, inventos  a menudo propiciados y poco propicios  como  este  de tenerle un buen gusto diario a “La nauseé”.  El  “papito Pucho” me la regaló hace  11 años, me contó  la historia de que había compartido más de un café con el autor. Mi padre ha intentado desmentirlo y yo siempre respondo que la creatividad  de  Durero  fue descartada a tiempo . Sartre quiso llamar a la novela “Melancolía”, como un grabado.

Cuando bajo toldo empujo de lado  esta aparición objetiva, la prueba criteriosa quiere pegar fin. Entonces, aquel que recolecte el quinceañero,   y  vomitivo atentado, llega a ser el beneficiado de la impura salud que  engendra.

Quien sabe y un día cambie de opinión y mi progenitor que dulcemente  colocó  el nocturno renacuajo de mi “existencia” pueda lograrlo en sus imágenes.

El abuelo era abogado en serio, papà fuè ingeniero y es grabador y yo mèdico todavìa.

Dedalus

Un sitio herrumbroso con esferas de estación que no cambian luces y encienden el emblema permanente del infortunio. La convicción de la espera está amarrada a una pregunta pequeña y cobarde que no puede entrar en el juego de las piezas grandes. Lejos de esa basura minúscula que es la percepción ajena, con su firmamento de bienestares vanidosos, caminos invisibles de deseos repasados; se cierran los recorridos hinchados de una petulancia que soñamos ver caer. Aquí el aliento puro, esa guía que vamos ajustando dulcemente a la minusvalía popular y que nos responde con la amenaza de un nuevo escondite.

Laberintos ingenuos que quieren reconocerse y compartir.

Octubre tiene la verdad austral de silencio. La noche del Puerto, atizada por una radio vieja que se queja entrecortada en una cumbia. Soy la invitada con pintura de vulnerable en medio de los sobrevivientes.

Para iniciar los intercambios: A Portrait of the Artist as a Young Man “Retrato del artista siendo adolescente”, que en la edición en español es Retrato del artista adolescente. El “siendo” de la particular cosecha, tuvo su explicación, por eso de que las traducciones reflejan neurosis de los interpretes. La biografía del autor alcohólico, brotando en la memoria, junto con el párrafo que sería para siempre un eje.

Había oído pronunciar solemnemente en la escena y en el pulpito los nombres de las pasiones del amor y del odio; las había visto expuestas pomposamente en los libros, y se preguntaba por qué su alma era incapaz de albergar ni el uno ni el otro ni aun siquiera de forzar los labios a pronunciar sus nombres con convicción. A menudo había sentido un breve acceso de cólera, pero nunca había sido capaz de conservar su resentimiento largo rato, sino que había sentido que se iba desvaneciendo en seguida como una cáscara o una piel que se desprendiera con toda suavidad de su propio cuerpo. Y había sentido también una presencia obscura, sutil y susurrante que penetraba por todo su ser, que lo incendiaba en las llamas pasajeras de un deseo vedado. Y también este anhelo resbalaba hasta colocarse fuera de su alcance, dejando su mente indiferente y lúcida. Parecían éstos el único amor y el único odio que su alma era capaz de albergar.

Joyce después de beber unas 20 botellas de cerveza, era un cíclope que lograba esa visión unitaria de condena. Mi conservado Ulises de la paquidérmica novela, era ahora sólo un viento juvenil y desesperado. Esta nueva existencia de amargura dulce se estaba plantando a esperar por meses insulares, mi licencia, para convertir el aire en un producto exhalado.

Días después. Comienzan los desagravios digeridos en las páginas, de esta y otras cosas del irlandés. Antes de que se empezaran a destapar las botellas ,  me pregunté:

¿Quièn es my fellow sufferer? (habiendo leído “Dubliners”)

La apertura del vino blanco que acompaño el fructífero buceo de langostas y la promesa de más reprensión acompaño los pensamientos.

Enumerar

Descubres que esa vieja ventana de chat, no se ha ido nunca. La  conexión que siempre burla la voluntad, las promesas y los futuros distintos. El  pequeño, irreal y virtual espacio que al formar caracteres detiene el tiempo y el más mínimo recuerdo nos para, no sólo de la calle, sino de la vida.

Un simple ¿Cómo estas? termina enredado en un inventario, un tú a tú de ancho de banda.

¿ Hay forma de estar bien?

Si, formas cortas. 

1. Un orgasmo

2. Mientras el cajero cuenta el dinero

3. Lo que dura una película

4.Encontrar un canción youtube

5.Llegar al final de una novela

6. Cuando termina el café

7. Cuando recoges  la ropa seca, sin pensar en doblarla

8.  Cuando dices una buena frase de esas pa’ el bronce

9. Dar con una calle o dirección

10. Cuando alguien te cita

12. Pasar el ABC y darte cuenta que no tienes ni una sola falla.

13. Escribir unas tres páginas de ciencia (aunque vayan a ser corregidas) cuando intentas un artículo.

14. Deshacerte de lo que no te sirve (papeles y trapos).

Nunca hables con extraños

 

Ayer entré al Hospital. En el parqueadero había un grupo de  “colegas”, como vestía de civil no me reconocerían.

 

Amanda ’s Anatomy

Escena #1

 

Pasan unas mujeres y ellos enloquecen.

 

Escena #2

 

Pasa una mujer, con su mamá. Se quedan mudos.

 

Pasa otra mujer, con su esposo. Permanecen mudos.

 

Escena #3

 

Paso yo, con mis audífonos (la misma protección), pero no se aguantan y uno de ellos levanta uno y dice algo que no entiendo, aún conservo mi otro audífono. Pero (como decía la Sra. Petita) por si acaso, me saco las gafas y los miro bien, para saludarlos, por graciosos.

 

Recordé . El mejor piropo de mi vida.

 

En una panadería y en la 25 y García Coyena

 

Un viejo botó toda la funda de pan al piso y me dijo:

 

“Píseme los panes”

 

 

Hasta ahora me pregunto que habrá sucedido en el desayuno.

Desdoblamiento

Hicimos el 9 y medio, con el fin de exorcizar el tiempo de hace 4 años cuando era adicta al MAAC cine, lo que hay es cosecha del recomendado torrent, la bahía y algunas sustraídas de un estante blanco suburbano.

Querer volver crudo todo, hacer una carne para gastar.

Liv Ullmann

Ayer me dijo un amigo, bajo fílmica influencia y por el cabello que me empeño en no cortar supongo, que me parecía a Liv Ullmann joven, me reí mucho, no por falsas modestias, sino porque es curioso, ya me habían dicho que era Elizabeth Vogler y me lo creí, pero parece que soy Alma ahora hablando y hablando, otra “PERSONA”,  Ingmar Bergman ha muerto y sobre su tumba la piratería que regala de a dos, de a cuatro, funciones.

La cinta que vimos esta vez fue ” Un verano con Mónica”.

El sueco parece que tiene mi tiempo, la lentitud que requiero, apariciones de una en una, que hacen pensar que se puede con lo que fue pesado, fuerte y bastante.

Ahora, habiendo enmudecido en playa y cabaña, ya parece imposible estar callada, aún con otra cinta puesta, la película aparece siempre, talvez por mi nexo con el origen “asilar” que tuvo. Bergman creó su guión mientras estaba hospitalizado. Y esta película PERSONA del año 1966, no me gusta, sino que tengo por ella una devoción casi vital. Una actriz llamada Elizabeth Vogler decide no hablar, esta sana y es exiliada sin resistencias a una cabaña en la playa, con su enfermera Alma que le habla todo el tiempo.

Puesto de Salud Floreana

La foto es de mi ex cabaña-asilo-hospital

La gran Ullmann, ícono feminista de los años 70, nunca tuvo nada con él, en lo que por nada entendemos, la hija de los dos es sólo de ella, talvez tuvieron todo.

En fin.

Tiempo y tiempo, hay que conocerlo.

Primer Año

Rapunzel con su trenza larga, fue tomada de la mano, para ir a una papelería, en donde lo primero eligió fue un bolígrafo rosa con olor a cereza. Llegaba el final del mes y un nuevo color esperaba, el mejor día, aquel que siempre tuvo en su cabeza los huevos de la araña, llegó tarde de su recorrido y le entregó dos nuevos : uno blanco con olor a canguil y uno negro con olor a coca cola.

El papel blanco no los dejaba escribir y los demás se dieron cuenta del vicio, pero lo que nadie supo es que siempre esperaban a estar solos, para destapar alguna y oler la punta.

Empezaron a crecer y la utilidad alcanzó los bolígrafos con cartulinas negras, en las que todo ya se podía ver, la tinta se derritió en palabras que han podido inundar todo y que ya no pueden ser conservadas, por extrañas, por viejas, por perdidas, por desconocidas, negadas y condenadas al total olvido.

Va mi desesperación
Buscando hotel donde alojarse
Va preñada
De todo giro cada instante que no quita el sudor

En su ir y venir
La respiración
Es un salto a los detalles
Al viaje
Donde me esperas
Con señales para pervertir
La ocasión

Que nos sobre corazón
Entre el ruido de los baches
Para repasar la historia pagana
Que te acusa
De saber mas que mis lunas
Enemiga de la fortuna
Si me enreda en su cordura
Quiero ser otra vez
Una pausa en tu reloj

Con todo el amor del mundo, por el mejor año de mi vida.

Ja, el mundo que siendo tan pequeño, siempre nos queda grande.

Sin Dios, sin ley, sin fé.

Esto me fue entregado, me sigo preguntando la forma en que creí, como los católicos en un texto bíblico, talvez por el aparato de la Iglesia, o por el predicador.

En el antiguo testamento no se conoce a Jesús, ni a la resurrección, todo es fácil.

Tratando de hacer mi versión, corregida y aumentada, puedo transcribir.

Indómita mujer de indefinidas dimensiones
E indescriptible condición,
Musa de la sacra poesía profana
Y del sucinto y reacio erotismo,
Entre complicidades tácitas
Y falsas negaciones,
Y por encima y debajo de banales
Proscripciones de la sociedad,
Os digo que yo sería perfectamente capaz
De beber de tu sangre,
De libar de tus jugos,
De comer de tus labios,
De salvajemente acariciar
Tus enardecidos senos
Antes de encallar en el intersticio
Pasional de tu cuerpo;
De reeducar mis sentidos
Experimentando cada gajo
Del onírico deseo.
Yo sería capaz de todo
Lo que se puede hacer e imaginar
Viviendo alrededor de tu sexo:
Exorcizar las penas,
Orgasmar el gozo,
Borrar memorias estériles
O exonerar fértiles pecados.
Incluso sería capaz de cometer
La mayor falta que puede realizar un amante
Y me enamoraría de ti.
Pero ese sería mi problema
Porque, jamas, con mi amor,
Pondría título de propiedad
A tu albedrío.

Dedicado a Amanda Páez.

En otro tiempo.