Misha

Yo concì a Lenin a los seis años.

Una mañana me habìa levantado temprano  en el valle despuès de un viaje largo desde la costa, salì del dormitorio y encontrè a mi tìa preparando el desayuno, como la cocina desde pequeñita no me gusta, me fuì a su estudio, ahì tenia dos grandes afiches y preguntè:

Tìa, ¿ Quièn es ese viejo?
El de barba es Marx, Carlos Marx.
No, el calvo.
Ah , el es Lenin.
¿ Son sus amigos? ¿Dònde viven?
Viven en la URSS,  si son mis amigos, los conocì en  Moscù. (riendo)
Yo sì sè dònde es Moscù,  de donde es el Oso Misha. Yo tambièn voy a ir y voy a mandar un dibujo y un cuento como mandan los otros niños. Usted puede ir conmigo, como ya conoce.
Si sobrina, Nos vamos a ir a Moscù.

La primera ediciòn de la revista Misha la regalò mi tìa Amanda y desde ahì fuè infaltable en casa. Vivìamos en un piso alto de casa mixta, con al ayuda de mi pequeña hermana ponìa un banco para alcanzar la ventana, la paz sòlo llegaba cuando veìamos de lejos a mi padre con la revista en la mano.

Encontrè esto escrito para mi abuelo por ella.  Como aquì todo se hace sin permiso, me lo puedo guardar mejor por acà para tenerlo:

Poeta de los sueños
árbol robusto
ilusionante
hacedor de risas
vivencial
hombre de muchos mundos
querendón.

Con tanto amor que crecí,
con tanto amor fui a buscar.
Gracus Baubeuf despertó,
Kropotkin cabalgó
Y con ellos transité;
conocí la sublimidad del Ché
y traté de cercar los dolores
los dolores que todavía esperan
los que cerquen de verdad.

Amanda Pàez Moreno
 

Indiferente

 

Sòlo los pescadores que tienen la fuerza para cargar la red , el olfato par distinguir un buen bajo y la paciencia para preparar el anzuelo son los que se cumplen del mar a la mesa.

 A un pescado una vez en el bote, es necesario sacarle las escamas, cortarle las aletas y adobar la carne para meterla al carbòn. Extensa tarea que sòlo tiene incertidumbre.

 El gusto no tiene medida.

Prefiero una elecciòn que venga del paso efìmero e impulsivo. Ahì donde esta la sombra del centro, la penumbra de una vereda, en cualquier estrechez.

Al dìa siguiente hay que caminar de vuelta al agua buscando frescura. Esperando las ansias lentas para ser tragadas y enmudecer la piel.

Tu placer es lento y duro
viene de lejos
retumba en las entrañas
como las sordas
sacudidas de un volcán
dormido hace siglos bajo la tierra
y sonámbulo todavía.

 Eròtica, Cristina Peri Rossi 

 

 

Vamos a faltarnos el respeto!

Algunos  lo subliman. Por acá no.

Ella tan Mala en su Calle 13.

En un disco sale un track que se roba la noche y deciden humanizarlo, con lo de que es la canción de alguién, esta vez mi total e indeseable turno. Vaya asunto!  Por suerte  me encantó, sobre todo por aquello que venía pensando hay que apretar las teclas para hablar de ciertas cosas, es decir para no gastar inspiraciones de energía exclusivamente física, o si se trata de ello es mejor ser un delincuente.

 

Puedo nutrirme escuchando esto sabe

que tu me ta escuchando ahh.

Vamo’a faltarnos el respeto.

Mira, yo… quiero un hombre sin complejo.

Que tenga buenos reflejos, pa’ ver como se hace viejo.

Miro el horóscopo pa ve que me depara, cuando me pongo perra tu nada me para.

Esta búsqueda de mi demonio me tienes con insomnio como plaga (con picante como tikka masala) aha…

Yo soy mas bien normalita, ok? una mijita honrada.

Llevame a la cueva de los pelos arrastrando, no me dejes ni hablar.

Vamo’a faltarnos el respeto usando el alfabeto completo.

.

Cuando lo hundo hasta lo mas profundo me vengo rapido como en… (5 segundos)

Yo te quiero decir cosas bonitas mamita pero no me sale, es que yo fui criado por los animales sin modales.(mamando teta de orangutanes)

 

Vamo’a faltarnos el respeto usando el alfabeto completo.

Me sabe mejor lo que no me da que lo que me da hay pápa de lo que tu tiene pa’ mi, tengo que gritar yo estoy en libertad, vamo a ponernos a llorar.

Oyeee anormal jaja, Bellaco, cabrona!, desgracia’o!, estupida!, mal polla!, Gamberra!, huevon!, imbecil!, jinetero!, ticaca!, ambrusio!, mala!, Calle 13!, mala! Calle 13! mala mala!, Calle 13!, oye, jaja… mas te crece, calle 13, mala?

Voces

Amadas voces ideales
De aquellos que han muerto, o de aquellos
Perdidos como si hubiesen muerto.
Algunas veces en el sueño nos hablan;
Algunas veces la imaginacion las escucha.

Y con el suyo los ecos regresan
Desde la poesia primera de nuestra vida
Como una musica nocturna perdida en la distancia.

Kavafis

El miedo viene de lo que se vè: la pesadilla del ladròn, correr hacia un parque color naranja; hay un espacio entre la planta de los pies y la calle.

La traiciòn del techo de zinc, despierta el viento y despierta la lluvia, pretendo no ver ese color gris de la madrugada. El miedo viene de lo que ya conocemos.

Escucho a un murcièlago y hago otra apuesta para no abrir los ojos, veo la sàbana clara, la ventana y la pared. El miedo viene de lo que esta al costado.

He perdido con el dìa, en medio de la cama bien tendida, con el cuerpo suave, perfumado y en la pijama de seda, despierto. Yo no tengo miedo, siento que algo cubre mi garganta.

El tenìa miedo a los murcièlagos, seguro ya ni lo recuerda, seguro donde vive no hay murcièlagos, seguro y nunca màs vea un murcièlago, seguro de eso sòlo me acuerdo yo. Levanto mi rostro y de este lado caigo aguada con la gravedad de esas cosas viejas, de la memoria acosadora que permanece en bùsquedas sin excusa. Mientras vuelvo a la cama casi he sentido la mano fuerte y trigueña que siempre me apretò el brazo cuando aparecìa alguno, era la única ocasión en que debía parecer valiente, era la única ocasión en que se volvía vulnerable, ahí requerìa de mi fisilógico amparo, eran cortos segundos en que debía sostener el secreto de eso pequeño que lo hacía flaquear.

Creì que había olvidado, apareciò un animal oscuro y la persecusión termina llevando la lluvia hacia la almohada. La rabia es el reflejo nauseoso que acompaña el recuerdo, un intervalo de agonìa que es imperceptible para el mundo.

A la neurona mas esquiva, a aquella que todavìa se reserva y no he sospechado, le digo que venga, que esta invitada todos los dìas, que la estoy esperando cargada de realidad y ahora se distinguir. Que si quiere se apure o se demore, porque ya no creo en auroras ni en amaneceres de cambio. Que salga del fondo a disparar, no tengo reclamos, ni apreto los dientes.

Ha crecido una tranquilidad y la làgrima es sòlo un juego que evita el dolor de estòmago, para estas visitas està este hermoso cuerpo que aguanta.

Quedaron aquellas pequeñas cosas, al final números rojos en la cuenta del olvido porque no estaba muerto estaba de parranda.

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PD: El nombre del post, es del griego y un poemario extraìdo de una librerìa en la que me obligaba a robar, ya quebrò y cada vez que paso por ahi me ataca la risa.

Amanda llega con la lluvia.

Los avisos, globos blancos de las historietas, revelan algo dentro de uno, escarnecen la incapacidad para comunicarme.

Lugares que son como espejos. Siempre me quedo en el muelle hasta el final. Un pañuelo, que se convierte en un par de feligreses y aparece en los kioscos para saciar la sed de paso, ahora en aeropuerto; revista Vogue y malboro rojo.

De ida y vuelta. El universo de silencio y sol, ahora vestida y con escándalo. La complicación simple, la línea y plenitud que involuntariamente puede funcionar de a dos.

Tocan la puerta del desconocimiento, la virtud del extraño que se presenta con un ejemplar de escudo: “La senda del perdedor”. El príncipe se regala otra conquista, se disfraza bien, en su plano de experimentado estratega, conoce la medida de nuevos orgullos, sabe esperar de falsos traumas, para ser el rey de los deseos pacientes.

En  la sorpresa, permitir mi menudeado compromiso de NO planes, NO futuros. Como guerrero sabes no titubear en mis viajes. Puedo ser Ilona y Larissa, la novela rosa que fué una olibligación de Puerto o ver Annie Hall y respasarla hasta el cansancio.

Pero jamàs olvidarlo y retornar cuando leo cosas como esta.

El suyo (que es mío) :

Chicas tranquilas y limpias con lindos vestido

Todas las que conozco son putas, ex putas,
locas. Veo hombres con mujeres
tranquilas, amables, los veo en los supermercados,
los veo caminando por las calles juntos,
los veo en sus departamentos: gente en
paz, a menudo horas o días de paz.
Todas las que he conocido son adictas a las pastillas,
alcohólicas, putas, ex putas, locas.
Cuando una se va
llega otra
peor que la anterior.
Veo tantos hombres con chicas tranquilas y limpias
bien vestidas
chicas con caras que no son lobunas
o predatorias.
“No traigan más una puta por acá”, les digo a
mis pocos amigos, “me voy a enamorar de una”.
“No podrías estar con una buena mujer Bukowsky”.
Necesito una buena mujer,
necesito una buena mujer,
más de lo que necesito una máquina de escribir,
más de lo que necesito a mi auto, más
de lo que necesito a Mozart.
Necesito tanto una buena mujer que
puedo saborearla en el aire, puedo sentirla
en la punta de mis dedos,
puedo ver veredas construidas
para que sus pies caminen,
puedo ver almohadas para su cabeza,
puedo sentir mi risa que espera,
puedo verla acariciando un gato,
puedo verla durmiendo,
puedo ver sus pantuflas en el piso.
Sé que existe
pero, ¿Dónde está ella en esta tierra
mientras las putas continúan llegando?.

Sin Dios, sin ley, sin fé.

Esto me fue entregado, me sigo preguntando la forma en que creí, como los católicos en un texto bíblico, talvez por el aparato de la Iglesia, o por el predicador.

En el antiguo testamento no se conoce a Jesús, ni a la resurrección, todo es fácil.

Tratando de hacer mi versión, corregida y aumentada, puedo transcribir.

Indómita mujer de indefinidas dimensiones
E indescriptible condición,
Musa de la sacra poesía profana
Y del sucinto y reacio erotismo,
Entre complicidades tácitas
Y falsas negaciones,
Y por encima y debajo de banales
Proscripciones de la sociedad,
Os digo que yo sería perfectamente capaz
De beber de tu sangre,
De libar de tus jugos,
De comer de tus labios,
De salvajemente acariciar
Tus enardecidos senos
Antes de encallar en el intersticio
Pasional de tu cuerpo;
De reeducar mis sentidos
Experimentando cada gajo
Del onírico deseo.
Yo sería capaz de todo
Lo que se puede hacer e imaginar
Viviendo alrededor de tu sexo:
Exorcizar las penas,
Orgasmar el gozo,
Borrar memorias estériles
O exonerar fértiles pecados.
Incluso sería capaz de cometer
La mayor falta que puede realizar un amante
Y me enamoraría de ti.
Pero ese sería mi problema
Porque, jamas, con mi amor,
Pondría título de propiedad
A tu albedrío.

Dedicado a Amanda Páez.

En otro tiempo.