Pensando que los sacrificios van en contravía, pestañear puede convertirse en una cascada de puñaladas.
No hay porque traiciona-se
No hay porque ayudar-se
La gente dice que las películas no sirven, que hay que vivir o leer.
Yo casi todo los días en un momento del día me siento como ella y creo que tengo un papel y que esto si no es película, es obra de teatro o una sola y larga escena.
Dogville. Todas somos Grace.
Es inevitable. Llegó el día de completar este post.
La infidelidad existe porque existe la pareja.
Un hombre infiel es un ser productor y debe ser evaluado bajo esa lupa y calificado como tal.
La boca y la mente como un sembrío, se llenan de flores y las cosechas un espectáculo.
Sin ser un objetivo propuesto la búsqueda del perdón transforma el hecho en un acontecimiento benigno. No hay nada que un hombre infiel no haga y el amor cobra peso, cobra sentido, adquiere fuerza.
Lo que siempre supe era de cuando me guardaron fidelidad. Porque me la guardé yo misma.
Tuve algunos años montada la KGB, Scotland Yard y CIA juntas todos los días a cada hora. No existía teléfono, clave de correo, archivo, computador portátil, diario, agenda que se escape de mí. El individuo víctima se dejaba vigilar, la persecución era seca y constante. A riesgo de describirlo exageradamente, al hombre no se lo dejaba ni ir al baño sólo.
De esta historia me sentí culpable por mucho tiempo. Hasta ahora, en que para cambiar el curso del destino y reivindicarme con la civilización decidí no ser madrastra, bajar la guardia. Tomar la prueba de las telenovelas; exigir la confianza, la sinceridad y el respeto. Grave error.
Tuve mi visión de mensajes de texto y descubrí que sòlo el comportamiento cavernícola permite tener a salvo la vida. Puedo dejar abierta la mano y otorgar perdón, porque por ahì corren unos vientecitos en los que cualquier ego puede levantarse. Las mentiras que nos ayudan a ascender de categoría.
No existe el crimen perfecto señores. En algún momento es ese mismo el que abre la caja de pandora, el que desbarata las hileras del dominó. A veces es tan simple como volver a armar el rompecabezas, otras es el pisotón de una mina personal y no hay marcha atrás.
Durante el litigio del caso una puede mirar a la vida con el viento de los arrastrados. Nada como un hombre de rodillas, que llora y lo persigue a uno por la calle. Nada como los mensajes que me llegan y pongo delete, nada como las llamadas que rechazo o aquellas en las que pronuncio un monosílabo. Nada como una cachetada recibida con humildad. Nada como olvidarlo, dejarlo pasar, dejarlo ir.
La señora Petita, mi vecina que quemó el pecho de su esposo con un caldo de patas caliente, decía cuando alguien le preguntaba si lloró: “las lágrimas las para cuando muera mi padre”.
Las tardes en la emergencia pueden ser amenas, porque en Esmeraldas a la mujer infiel se la baña en ají. La última vez con mucha fortaleza me aguante la carcajada para poder administrar el antihistamínico.
En Puerto Cacho, capital de la isla mugrosa de Sta. Cruz, lugar de mis rabias silvestres, no es extraño una caída de machete, he intentado practicar su uso y me hace ampollas en las manos.
La monogamia es un defecto y Lorena Bobbit una visionaria.
Si algo tiene que salvarse es esta voz, es este piano.
Si una evidencia debo recordar, si mato los viajes y las primeras veces. Las cartas y las promesas y las conversaciones y las miradas.
En donde todo ha muerto, al recoger los pasos algo ayuda a flotar, algo dejara que exista, algo preso, algo entre rejas que solo conocere yo, tan escondido que parezca que no existe.
If you knew how I missed you
You would not stay away today
Don’t you know I need you
Stay here my dear with me
I need you here my darling
Together for a day a day
Together never parting
Just you just me my love
I can’t go on without you
Your love is all I’m living for
I love all things about you
Your heart your soul my love
I need you here beside me
Forever and a day a day
I know whatever betides me
I love you I love you I do
Una tragedia que se muda cada día por una corredera de dos pisos. El riel apretado de la desventura. El camino de fingir bienestares o de transmitir un lamento. Las heridas de personajes conocidos. Los escenarios coincidentes que son la única escenografía de nuestra histérica mirada.
Un reclamo, una voz que se comparte, una pregunta que nadie quiere hacer. De todas las lenguas, la que tiene una mordida es la mía.
Me llegan los días con más agua, la corriente sin espacio que viene arrastrando una ruidosa cadena de piedras viejas, marañas antiguas, flujos indeseables que no hacen más que disparar el gatillo de alucinaciones, de un tiempo que no existe, que se fue sin disputas.
Pienso en la circunstancia perpetua, en la maldad que nos volteo en un pastel de irreverencias largas. Desconocidos que en sus agitadas vidas dejan un tono desafinado para esta historia: partida e hipócrita.
El, víctima de los espejismos, sacrificado de necesidades, degenerado en cuerpos más cercanos, en gente con alma, en tranquilidad de novedades. Los lugares que fue a visitar, expulsado por el sobresalto de lo cotidiano. Su angustia que viene de vivir un sueño largo, la culpa que solo tenía una burbuja.
El remordimiento hacia uno, la paranoia del que cree que no está siendo, la psicosis de quien se ve perdido junto al otro, se transforma al segundo sin conocerse. A su lado tiene quien lo mire, a su costado encuentra aliento, y buscan quien los ayude a ver el horizonte solo para entregarlo desenredado todos los dias.
Siento lastima de los que no sufren, no saben lo que es perderse, aquellos con la vida en la mano, que reniegan de la agonía, que solo saben de transparencia, con el panorama claro van viviendo sin neblina y actúan bien y no traicionan y saben quedar bien. Se han retirado siempre a tiempo y no se equivocan. Han sido admirados, han sido perseguidos.
El mismo personaje cambia de papel. No me gusta verlo arrastrado. Leer sus palabras siempre duras, ahora con envoltura de suplica, disparando hacia quien no conocemos, talvez mas querible, mas facil de reconfortar, mas seguro y mas enamorado.
Yo, que pensé que el dolor tenía fin.
Que ya no es amor, que ya no es deseo, que se parece cada dia más a nada y el olvido por dentro duele.
Ver esa voz poderosa convertida en el sonido de un mendigo para hacerme creer que conozco la decepción, porque esta en masculino y tiene nombre.
Amadas voces ideales
De aquellos que han muerto, o de aquellos
Perdidos como si hubiesen muerto.
Algunas veces en el sueño nos hablan;
Algunas veces la imaginacion las escucha.Y con el suyo los ecos regresan
Desde la poesia primera de nuestra vida
Como una musica nocturna perdida en la distancia.Kavafis
El miedo viene de lo que se vè: la pesadilla del ladròn, correr hacia un parque color naranja; hay un espacio entre la planta de los pies y la calle.
La traiciòn del techo de zinc, despierta el viento y despierta la lluvia, pretendo no ver ese color gris de la madrugada. El miedo viene de lo que ya conocemos.
Escucho a un murcièlago y hago otra apuesta para no abrir los ojos, veo la sàbana clara, la ventana y la pared. El miedo viene de lo que esta al costado.
He perdido con el dìa, en medio de la cama bien tendida, con el cuerpo suave, perfumado y en la pijama de seda, despierto. Yo no tengo miedo, siento que algo cubre mi garganta.
El tenìa miedo a los murcièlagos, seguro ya ni lo recuerda, seguro donde vive no hay murcièlagos, seguro y nunca màs vea un murcièlago, seguro de eso sòlo me acuerdo yo. Levanto mi rostro y de este lado caigo aguada con la gravedad de esas cosas viejas, de la memoria acosadora que permanece en bùsquedas sin excusa. Mientras vuelvo a la cama casi he sentido la mano fuerte y trigueña que siempre me apretò el brazo cuando aparecìa alguno, era la única ocasión en que debía parecer valiente, era la única ocasión en que se volvía vulnerable, ahí requerìa de mi fisilógico amparo, eran cortos segundos en que debía sostener el secreto de eso pequeño que lo hacía flaquear.
Creì que había olvidado, apareciò un animal oscuro y la persecusión termina llevando la lluvia hacia la almohada. La rabia es el reflejo nauseoso que acompaña el recuerdo, un intervalo de agonìa que es imperceptible para el mundo.
A la neurona mas esquiva, a aquella que todavìa se reserva y no he sospechado, le digo que venga, que esta invitada todos los dìas, que la estoy esperando cargada de realidad y ahora se distinguir. Que si quiere se apure o se demore, porque ya no creo en auroras ni en amaneceres de cambio. Que salga del fondo a disparar, no tengo reclamos, ni apreto los dientes.
Ha crecido una tranquilidad y la làgrima es sòlo un juego que evita el dolor de estòmago, para estas visitas està este hermoso cuerpo que aguanta.
Quedaron aquellas pequeñas cosas, al final números rojos en la cuenta del olvido porque no estaba muerto estaba de parranda.
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PD: El nombre del post, es del griego y un poemario extraìdo de una librerìa en la que me obligaba a robar, ya quebrò y cada vez que paso por ahi me ataca la risa.
Un sitio herrumbroso con esferas de estación que no cambian luces y encienden el emblema permanente del infortunio. La convicción de la espera está amarrada a una pregunta pequeña y cobarde que no puede entrar en el juego de las piezas grandes. Lejos de esa basura minúscula que es la percepción ajena, con su firmamento de bienestares vanidosos, caminos invisibles de deseos repasados; se cierran los recorridos hinchados de una petulancia que soñamos ver caer. Aquí el aliento puro, esa guía que vamos ajustando dulcemente a la minusvalía popular y que nos responde con la amenaza de un nuevo escondite.
Laberintos ingenuos que quieren reconocerse y compartir.
Octubre tiene la verdad austral de silencio. La noche del Puerto, atizada por una radio vieja que se queja entrecortada en una cumbia. Soy la invitada con pintura de vulnerable en medio de los sobrevivientes.
Para iniciar los intercambios: A Portrait of the Artist as a Young Man “Retrato del artista siendo adolescente”, que en la edición en español es Retrato del artista adolescente. El “siendo” de la particular cosecha, tuvo su explicación, por eso de que las traducciones reflejan neurosis de los interpretes. La biografía del autor alcohólico, brotando en la memoria, junto con el párrafo que sería para siempre un eje.
Había oído pronunciar solemnemente en la escena y en el pulpito los nombres de las pasiones del amor y del odio; las había visto expuestas pomposamente en los libros, y se preguntaba por qué su alma era incapaz de albergar ni el uno ni el otro ni aun siquiera de forzar los labios a pronunciar sus nombres con convicción. A menudo había sentido un breve acceso de cólera, pero nunca había sido capaz de conservar su resentimiento largo rato, sino que había sentido que se iba desvaneciendo en seguida como una cáscara o una piel que se desprendiera con toda suavidad de su propio cuerpo. Y había sentido también una presencia obscura, sutil y susurrante que penetraba por todo su ser, que lo incendiaba en las llamas pasajeras de un deseo vedado. Y también este anhelo resbalaba hasta colocarse fuera de su alcance, dejando su mente indiferente y lúcida. Parecían éstos el único amor y el único odio que su alma era capaz de albergar.
Joyce después de beber unas 20 botellas de cerveza, era un cíclope que lograba esa visión unitaria de condena. Mi conservado Ulises de la paquidérmica novela, era ahora sólo un viento juvenil y desesperado. Esta nueva existencia de amargura dulce se estaba plantando a esperar por meses insulares, mi licencia, para convertir el aire en un producto exhalado.
Días después. Comienzan los desagravios digeridos en las páginas, de esta y otras cosas del irlandés. Antes de que se empezaran a destapar las botellas , me pregunté:
¿Quièn es my fellow sufferer? (habiendo leído “Dubliners”)
La apertura del vino blanco que acompaño el fructífero buceo de langostas y la promesa de más reprensión acompaño los pensamientos.
